CONTORNOS

Un almacén, periferia con estirpe.
Papeles corrompidos que giran
en el suelo por el viento plano
viudos de palabras con dolores en el brazo.

Rechina el aire demoliendo los vestigios
cuando por los nudillos y falanges
la sangre que en venas no corría
porque en este almacén, periferia
hace rato que hay individuos muertos.

Miles de papeles excéntricos en el suelo
cómo séquito a cada paso del viento.
Tinta derramada por recapitular.
El ultimo adiós para que desaparezca aquí.

RADIAL CONCÉNTRICO

Pasemos, involucrémonos de nuestra misma sombra
y de la sombra que a su vez nos tiende la vida.
Sólo hay que digiriese al frente
por muchas ventanas que confluyan alrededor
a modo de envolvente
Solo sirven de distracción…

Deambulemos como titiriteros,
Como siempre lo hemos hecho,
Como siempre lo seguiremos haciendo...

Si sale mal…
siempre queda la sombra que recae sobre nuestras cabezas
y que hace que éstas rueden por el suelo..

Si no somos nada...
y de la nada no viene nada
¿Qué importa?
Es tú turno, te toca tirar...