Un almacén, periferia con estirpe.
Papeles corrompidos que giran
en el suelo por el viento plano
viudos de palabras con dolores en el brazo.
Rechina el aire demoliendo los vestigios
cuando por los nudillos y falanges
la sangre que en venas no corría
porque en este almacén, periferia
hace rato que hay individuos muertos.
Miles de papeles excéntricos en el suelo
cómo séquito a cada paso del viento.
Tinta derramada por recapitular.
El ultimo adiós para que desaparezca aquí.
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Archiva los papeles con tinta seca.... Reescribe tu vida, presente...futuro...
ResponderEliminarbesos
Un último adiós sin reproches ni indeferencia, sólo un último adiós a tanto papel al que sólo mueve el viento... plano, claro
ResponderEliminarGracias por tu visita y por tus palabras!
ResponderEliminarSaludos
Que dificil es escribir las palabras algunas veces, en esos papeles en blanco....
ResponderEliminarComo estas? Hacía mucho que no pasaba por aquí :)
Sigo creciendo, aunque me quede vagando en la arena del mar, con conchas de moluscos en la garganta que no puedo tragar y aprendiendo a que me escupa el agua para nadar sin naufragar con los dedos arrugados de tanto rasgar a la vida para encontrar algo que alentar
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